Françoise Niel Aubin.

Mots-clés : doigt, grand père

 Ce matin, j'ai le coeur en joie, mais alors, vous ne soupçonnez pas à quel point. J'ai envie de dévorer la terre entière, à mon petit dejeuner !

 En fait, pour de vrai, j'ai envie de vous raconter plein de bêtises !

 Mais je vais essayer, d'abord, d'être concise, et efficace... Je devrai pouvoir y arriver.

 En ce moment je suis en train de travailler à la suppression de la haie de charmilles, qui est le long de la cour aux poules.

 Pour que mon mari n'ait plus qu'à intervenir sur les charmilles, avec la tronçonneuse, je coupe les fil de la clôture, en même temps que je coupe toutes les branches latérales des pieds de charmille... Ces derniers présentent un tronc de 5 à 10cm de diamètre, environ, ce qui nous donnera des rondins juste bon pour mettre dans la cheminée.... En gros, ça ressemble à ça :



 Désolée, c'est un peu flou. Enfin, là, ce sont des petits. Les plus gros font presque 10cm de diamètre.

 Et donc, pour bosser, je tiens dans la main gauche, la pince coupante, pour le grillage  et pour le fil de fer, et dans la main droite, la scie élagueuse.

  Figurez vous qu'hier, ça n'est pas que mon doigt était couleur charmille, pourtant, j'en suis certaine, mais enfin, voilà.... zac.... Un coup sec et voilà mon doigt qui tombe au sol, comme ni plus ni moins, un morceau barbac...


 Bon, bon, ne vous inquietez pas... Je ne suis pas sérieuse, aujourd'hui (mais au fait, le suis je vraiment, réellement, quelquefois ?) la question mérite d'être posée...
 
  Petite parenthèse, que je vous explique un truc.
 
  Dans les années 20 ou 30, je ne sais pas quand, mon grand père était alors un jeune homme. Il était agriculteur. Je ne sais comment ça s'est produit, mais toujours est il qu'il a eu effectivement, un doigt coupé,  à la racine du doigt. Ce qui fait que j'ai l'image de mon grand père, quand il nous sermonait, ou nous disait quelquechose, avec grande conviction, avec la main levée, toujours celle là, qui n'avait que 4 doigts, avec le majeur en moins....


 Un jour, alors qu'il était bien vieux, il  se rendait  en pélerinage à Lourdes. Pour se faire, il prit le train.... Je ne sais comment cela est arrivé, toujours est t il qu'il s'est blessé à la main. Celle là même à laquelle il lui manquait un doigt. Il prenait à l'époque un medicament, qui faisait que quand il se blessait, il perdait un peu plus de sang que la normale, genre "fluidifiant", ou un truc dans le genre....
 Une dame vit qu'il saignait pas mal, et s'en inquieta....Il lui vint l'idée de faire croire qu'il venait, là, à l'instant, de perdre effectivement son doigt...
 
  Imaginez la tête de la pauvre dame, qui voyait le sang couler un peu plus abondament que la normale, et qui constatait, de ses propres yeux, la véracité de son propos, puisqu'il lui manquait effectivement un doigt... La pauvre était aux quatre cents coups.... Et mon grand père qui en fasait des caisses: "ho, ben, merde alors....Comment que j'ai fait mon coup ??? On va chercher, il doit avoir roulé sous le fauteuil, cherchez bien, madame, on va bien finir par le retrouver".... Non, mais vous imaginez un peu la scène ?....

 Et putain de merde, la tête qu'il faisait, en nous racontant ça, quand il est rentré, la rigolade qu'il nous a donné ce jour là.... Et chaque fois qu'il nous la racontait, on en rigole encore.... La pauvre dame. Je ne sais pas combien de temps la supercherie a marché... Je ne crois pas qu'il était allé à Lourdes dans le but de voir repousser son doigt, de toute façon. Alors, c'était autant s'en amuser.

 Enfin, voilà. Voilà pourquoi, ce matin, avec mon pauvre doigt, un peu amoché, me rappelle mon grand père. Et en plus, c'est marrant, c'est précisement celui qui lui manquait.

 Alors, la cicatrice ne fait que un petit centimètre, mais c'est juste sur la jointure, alors, dès que je plie le doigt, ça s'ouvre, et c'est pas terrible. Moi qui ai des doigts de fée, c'est quand même dommage...   Je vais faire un saut, à l'hôpital, pour qu'ils me fassent un point, pour que ça se referme plus facilement.
Mots-clés : doigt, grand père